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J. C. García Fajardo

Mosaico de cometas

 No todo puede ser política, corrupción, frivolidad y desgracia. Es preciso abrirnos espacios para saborear la vida y comprendernos en el otro, en los demás y en el medio ambiente. Voy a colgar unos cuantos "Textos para el camino". No pido que los comenten, hagan lo que quieran, pero algunos de estos cometas sólo se pueden saborear en silencio. Lo que sí sugiero es que hagamos una especie de mosaico, de galaxia, de miles de colores y tonos, de palabras y de silencios. Yo cuelgo un texto, con título y autor, y basta. Usted cuelga otro en un post y así sucesivamente. Como hicimos con las canciones o con las experiencias de Asilah o del Viaje a Maruecos o de los haikús. Nesemu

"Ver a un semejante es ver vivir a alguien que vive como yo, que está en la vida a mi manera. Sólo él puede ser sentido en esta implicación de la envidia, porque sólo él puede estar implicado en mi vida. Y es que al ver al semejante no le vemos objetivamente en el espacio físico, sino que siento su vida en mi vida. Ver adecuadamente al semejante es la prueba
suprema de la visión.
Todo ver a otro es verse vivir en otro. En la vida humana no se está solo sino en instantes en que la soledad se hace, se crea.
La soledad es una conquista metafísica, porque nadie está solo, sino que ha de llegar a hacer la soledad dentro de sí, en momentos en que es necesario para nuestro crecimiento. Los místicos hablan de la soledad como algo por lo que hay que pasar, punto de partida de la «ascesis», es decir, de la muerte, de esa muerte que hay que morir, según ellos, antes de la otra, para verse, al fi n, en otro espejo.
La visión del prójimo es espejo de la vida propia; nos vemos al verle. Y la visión del semejante es necesaria precisamente porque el hombre necesita verse. No parece existir ningún animal que necesite contemplar su fi gura en el espejo. El hombre busca verse.
Sólo al verme en otro me veo en realidad, sólo en el espejo de otra vida semejante a la mía adquiero la certidumbre de mi realidad. Creer en la realidad de sí mismo no es cosa que se dé sin más, parece ser que es certidumbre recibida de un modo reflejo, porque creo en mí y me siento vivir de verdad, si me veo en otro. Mi realidad depende de otro. Y esta trágica vinculación engendra, a la vez, amor y envidia. De la soledad, de la angustia no se sale a la existencia en un acto solitario, sino a la inversa, de la comunidad en que estoy sumergido, salgo a mi realidad a través de alguien en quien me veo, en quien siento mi ser. Toda existencia es recibida. Y ya después de esta certidumbre previa, necesaria, donde la
envidia acecha, puede advenir la conquista de la soledad. Soledad relativa a los semejantes, desprendimiento de ellos; adentramiento en busca de otros espacios donde, lejos de los hombres, no estoy solo sino ante un espejo más allá del tiempo humano, del que algunos hombres han dado testimonio.

[MARÍA ZAMBRANO, El hombre y lo divino]

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50 comentarios

noemi -

WHERE IS THE LOVE LYRICS

What's wrong with the world mama?
People living like aint got no mamas
I think the whole worlds addicted to the drama
Only attracted to the things that bring you trauma
Overseas yeah we tryin to stop terrorism
But we still got terrorists here livin
In the USA the big CIA the Bloodz and the Crips and the KKK
But if you only have love for your own race
Then you only leave space to discriminate
And to discriminate only generates hate
And if you hatin you're bound to get irate
Yeah madness is what you demonstrate
And that's exactly how anger works and operates
You gotta have love just to set it straight
Take control of your mind and meditate
Let your soul gravitate to the love y'all

People killing people dying
Children hurtin you hear them crying
Can you practice what you preach
Would you turn the other cheek?
Father Father Father help us
Send some guidance from above
Cause people got me got me questioning
Where is the love?(where is the lovex3)(the love2x)

It just ain't the same all ways have changed
New days are strange is the world the insane?
If love and peace so strong
Why are there pieces of love that don't belong
Nations dropping bombs
Chemical gases filling lungs of little ones
With ongoing suffering
As the youth die young
So ask yourself is the loving really strong?
So I can ask myself really what is going wrong
With this world that we living in
People keep on giving in
Makin wrong decisions
Only visions of them livin and
Not respecting each other
Deny thy brother
The wars' going on but the reasons' undercover
The truth is kept secret
Swept under the rug
If you never know truth
Then you never know love
Where's the love y'all?(I don't know)
Where's the truth y'all?(I don't know)
Where's the love y'all?

People killing people dying
Children hurtin you hear them crying
Can practice what you preach
Would you turn the other cheek?
Father father father help us
Send some guidance from above
Cause people got me got me questioning
Where is the love?(where is the lovex3)(the lovex2)

I feel the weight of the world on my shoulder
As I'm getting older y'all people get colder
Most of us only care about money makin
Selfishness got us followin the wrong direction
Wrong information always shown by the media
Negative images is the main criteria
Infecting their young minds faster than bacteria
Kids wanna act like what the see in the cinema
Whatever happened to the values of humanity
Whatever happened to the fairness and equality
Instead of spreading love, we're spreading anomosity
Lack of understanding, leading us away from unity
That's the reason why sometimes I'm feeling under
That's the reason why sometimes I'm feeling down
It's no wonder why sometimes I'm feeling under
I gotta keep my faith alive, until love is found

People killing people dying
Children hurtin you hear them crying
Can you practice what you preach
Would you turn the other cheek?
Father Father Father help us
Send some guidance from above
Cause people got me got me questioning
Where is the love?


The Black Eyed Peas

noemi -

Para algunos la vida es un camino empedrado de horas minutos y segundos, yo más humilde soy y sólo quiero que la ola que surge del último suspiro de un segundo me transporte mecido hasta el siguiente.

NaDiA -

Pido disculpas a todos por no haber mencionado la fuente de donde tuve que copiar los pensamientos: de la mamá más mala del mundo y el del papá, admito que tuve que recurrir a estas direcciones de internet debido a mi mala memoria... http://www.tubreveespacio.com/pensab-la%20mama%20mas%20mala%20del%20mundo.htm, http://www.tubreveespacio.com/pensamientos-01ag05/cuando%20fuimos%20ninos.htm

Belén Lobos Montañés -

Perdón, lo del "palíndromo" fue un error tipográfico.
"Palídromo" no tendría sentido porque el prefijo griego acaba en "n".
por cierto que es una palabra realmente bonita: "palín" (de nuevo) y "dromos" (carrera).
De decir literalmente "correr la carrerA de nuevo" llegamos al significado de "leer lo mismo desde un lado de la palabra o frase que del otro".
Yo no sé nada, el mérito es de mi profesora de griego que nos enseñó cosas muy interesantes...
Saludos!

Alicia Martín -

He salido a la calle abrazado a la tristeza:
Vi lo que no mira nadie y me dio vergüenza y pena.
Soledad que te pegas a mi alma
En la dulce soledad de este campo de otoño.
No hay momentos de sosiego.
Rebeldía pura de amores sin amores.
Ilusiones puras y puros conformismos
Intentando levantar el espíritu nostálgico
De querer estar contigo y nunca estarlo.

Los llantos desconsolados que estrangulan las gargantas;
Los ancianos encorvados: parece que la tierra les llama.

Volverás de vez en cuando a estas tierras agrietadas
Y verás de nuevo a quien te ama borracho;
Borracho de amores y libertades.
Y también de vinos por olvidarte. Borracho...

Me da pena que se admire el valor en la batalla;
Menos mal que con los rifles no se matan las palabras.

Y si surgen saludos y palabras
Tal vez notes la dureza de mi estilo
Queriendo no herirte en nada,
Y en mi soledad sólo herirme yo mismo.

La justicia está arrestada por orden de la avaricia;
El dinero que te salva es el mismo que te asesina.

Y verás sin duda el resurgir poderoso del guerrero
Sin miedo a leyes ni a nostalgias
Y lo verás caer una y mil veces y levantarse de nuevo,
Con la pura bandera de su raza.

Soledad de amores triste y pura,
Soledad de amores y locura.

No me des más esperanzas: sé que todo son mentiras;
Sacos llenos de agujeros para guardar alegrías.

Y verás sin duda el resurgir poderoso del guerrero
Sin miedo a leyes ni a nostalgias
Y lo verás caer una y mil veces y levantarse de nuevo,
Con la pura bandera de su raza.

Me da pena que se admire el valor en la batalla;
Menos mal que con los rifles no se matan las palabras.

Soledad de amores triste y pura,
Soledad de amores y locura.

(Manolo Chinato)

Leticia -

El mundo cada dia está peor
Guerra, malos tratos,
Ni un huequito pa el amor,
Que poco hombre
Aquel que mata a placer
Que poco hombre
El que le pega a una mujer
Y es que el mundo
Cada día esta peor
Pa ti y pa mi,
Guerra, malos tratos,
Ni un huequito pa el amor,
Que poco hombre
Aquel que mata a placer
Que poco hombre
El que le pega a una mujer.

Las noches
Que me quedo imaginando
En un mundo bueno,
Sin avaricia,
Tú y yo estariamos
Paseando, descalzitos
Por las playas de galicia.
Las noches
Que me quedo imaginando
En un mundo diferente,
Sin tristezas,
Por fin se acabaría
El puto racismo,
Las guerras, malos tratos
Y la pobreza…

Es parte de la letra de Sergio Contreras, la canción es Racismo.

Teresa Montesinos -

Quién se puede reir del dolor
cuando mira a la cara.
Quién puede discutir la razón
con las manos atadas.
Dime quién, dime quién, dime quién, dime quién
va a jugar la partida
las apuestas ya están hechas,
la muerte sobre la mesa
se ha jugado la vida.

La gente idiota
se siente a salvo
cerebros enfermos
en cuerpos muy sanos.

Me ofreces dinero
que no vale nada
la oveja que grita
y el lobo se espanta.
Sé que tú me quieres engañar
y eso ya es bastante
en tu boca sólo hay mentiras
y en la ciudad hay sangre.

Para qué, para qué, para qué, para qué
todo por un mendrugo
me he mirado el esqueleto
ya sé que no soy perfecto
y eso me ayuda mucho.

El lobo se espanta- Fito & fitipaldis.

Lucía -

Acabo de comprobar que por error se publicó mi comentario como anónimo. Es el del poema de Vicente Aleixandre. Disculpas

Ignacio Álvarez -

- En la playa al este de la aldea, existe una isla, con un gigantesco templo lleno de campanas - dijo la mujer.

El niño reparó que ella vestía ropas extrañas y llevaba un velo cubriendo sus cabellos. Nunca la había visto antes.

- ¿Tú ya lo conoces? - preguntó ella -. Ve allí y cuéntame qué te parece.

Seducido por la belleza de la mujer, el niño fue hasta el lugar indicado. Se sentó en la arena y contempló el horizonte, pero no vio nada diferente de lo que estaba acostumbrado a ver: el cielo azul y el océano.

Decepcionado, caminó hasta un pueblecito de pescadores vecino y preguntó sobre una isla con un templo.

- Ah, esto fue hace mucho tiempo, en la época en que mis bisabuelos vivían aquí - dijo un viejo pescador -. Hubo un terremoto y la isla se hundió en el mar. Sin embargo, aun cuando no podamos ya ver la isla, aún escuchamos las campanas de su templo, cuando el mar las agita en su fondo.

El niño regresó a la playa e intentó oír las campanas. Pasó la tarde entera allí, pero sólo consiguió oír el ruido de las olas y los gritos de las gaviotas.

Cuando la noche llegó, sus padres vinieron a buscarlo. A la mañana siguiente, él volvió a la playa; no podía creer que una bella mujer pudiese contar mentiras. Si algún día ella regresaba, él podría decirle que no había visto la isla, pero que había escuchado las campanas del templo que el)movimiento del `gua hacía que sonasen.

Así pasaron muchos meses; la mujer no regresó, y el chico la olvidó; ahora estaba convencido de que tenía que descubrir las riquezas y tesoros del templo sumergido. Si escuchase las campanas, sabría su localización y podría rescatar el tesoro allí escondido.

Ya no se interesaba más por la escuela, ni por su grupo de amigos. Se transformó en el objeto de burla preferido de los otros niños, que acostumbraban a decir: "Ya no es como nosotros, prefiere quedarse mirando el mar porque tiene miedo de perder en nuestros juegos".

Y todos se reían, viendo al niño sentado en la orilla de la playa.

Aun cuando no consiguiese escuchar las viejas campanas del templo, el niño iba aprendiendo cosas diferentes. Comenzó a percibir que, de tanto oír el ruido de las olas, ya no se dejaba distraer por ellas. Poco tiempo después, se acostumbró también a los gritos de las gaviotas, al zumbido de las abejas y al del viento golpeando en las hojas de las palmeras.

Seis meses después de su primera conversación con la mujer, el niño ya era capaz de no distraerse por ningún ruido, aunque seguía sin escuchar las campanas del templo sumergido.

Otros pescadores venían a hablar con él y le insistían:

- ¡Nosotros las oímos! - decían.


Pero el chico no lo conseguía.

Algún tiempo después, los pescadores cambiaron su actitud.

- Estás demasiado preocupado por el ruido de las campanas sumergidas; olvídate de ellas y vuelve a jugar con tus amigos. Puede ser que sólo los pescadores consigamos escucharlas.

Después de casi un año, el niño pensó: "Tal vez estos hombres tengan razón. Es mejor crecer, hacerme pescador y volver todas las mañanas a esta playa, porque he llegado a aficionarme a ella". Y pensó también: "Quizá todo esto sea una leyenda y, con el terremoto, las campanas se hayan roto y jamás vuelvan a tocar".

Aquella tarde, resolvió volver a su casa.

Se aproximó al océano para despedirse. Contempló una vez más la Naturaleza y, como ya no estaba preocupado con las campanas, pudo sonreír con la belleza del canto de las gaviotas, el ruido del mar, el viento golpeando las hojas de las palmeras. Escuchó a lo lejos la voz de sus amigos jugando y sintióse alegre por saber que pronto regresaría a sus juegos infantiles.

El niño estaba contento y - en la forma en que sólo un niño sabe hacerlo - agradeció el estar vivo. Estaba seguro de que no había perdido su tiempo, pues había aprendido a contemplar y a reverenciar a la Naturaleza.

Entonces, porque escuchaba el mar, las gaviotas, el viento en las hojas de las palmeras y las voces de sus amigos jugando, oyó también la primera campana.

Y después otra.

Y otra más, hasta que todas las campanas de templo sumergido tocaron, para su alegría.

Años después, siendo ya un hombre, regresó a la aldea y a la playa de su infancia. No pretendía rescatar ningún tesoro del fondo del mar; tal vez todo aquello había sido fruto de su imaginación, y jamás había escuchado las campanas sumergidas en una tarde perdida de su infancia. Aun así, resolvió pasear un poco para oír el ruido del viento y el canto de las gaviotas.

Cual no sería su sorpresa al ver, sentada en la arena, a la mujer que le había hablado de la isla con su templo.

- ¿Qué hace usted aquí? - preguntó.

- Esperar por ti - respondió ella.

Él se fijó en que, aunque habían transcurrido muchos años, la mujer conservaba la misma apariencia: el velo que escondía sus cabellos no parecía descolorido por el tiempo.

Ella le ofreció un cuaderno azul, con las hojas en blanco.

- Escribe: un guerrero de la luz presta atención a los ojos de un niño. Porque ellos saben ver el mundo sin amargura. Cuando él desea saber si la persona que está a su lado es digna de confianza, procura verla como lo haría un niño.

- ¿Qué es un guerrero de la luz?

- Tú lo sabes - respondió ella, sonriendo -. Es aquel que es capaz de entender el milagro de la vida, luchar hasta el final por algo en lo que cree, y entonces, escuchar las campanas que el mar hace sonar en su lecho.

Él jamás se había creído un guerrero de la luz. La mujer pareció adivinar su pensamiento.

- Todos son capaces de esto. Y nadie se considera un guerrero de la luz, aun cuando todos lo sean.

Él miró las páginas del cuaderno. La mujer sonrió de nuevo.

- Escribe sobre el guerrero - le dijo


Prologo del Manual del Guerrero de la Luz de Paulo Coelho.

Un guerrero de la luz no procura ser coherente, aprende a vivr con sus contradicciones.

Nesemu para Belen Lobo M. -

Palíndromo: palabra o frase que resulta igual leída de derecha a izquierda que de izquierda a derecha.

(No palídromo)

Belén Lobos Montañés -

Éste es un poema de Luis García Montero que habla de las emociones urbanas, de su noche, de sus prisas. y es para nosotros un escenario habitual así que, ahí va:


CIUDAD

No tuve más remedio que seguirla.
Bajé con ella al día. Conocí gentes que fueron de mi condición, conversaciones de palabras lentas.

Hablo de aquella edad que nos otorga
la sensación de verse en un mundo inmediato,
la ciudad que nos llama
en los mismos lugares, en las mismas penumbras
donde hay ojos que siguen
el deseo desnudo de tus ojos,
amor que pide tiempo,
razones que parecen
tus razones.

Pero de pronto cambia el mundo de las ciudades,
y aunque sé que cultivo mi deseo,
para vivir aquí, entre los jóvenes,
recorro sus caminos y comprendo
que traigo la distancia
no sé si de otra edad o de otra tierra,
testigo de otra gente
que no sabe beber, que tiene prisa,
y que aprende a besarse en los rincones,
con otra historia, con su propio tiempo.

La ciudad no me sigue, va con ellos.

Y escucho atentamente por si algo me llama,
para sentirme vivo, para ir aprendiendo con la noche
cómo ladran ahora los fantasmas
del tiempo y la poesía.

De "Habitaciones separadas", 1994.

Anónimo -

Y es la luz un juego en los ojos, y es la palabra la seducción del oído....

Perdonadme: he dormido.
Y dormir no es vivir. Paz a los hombres.
Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos vivan.
¿Vivir en ellas? Las palabras mueren.
Bellas son al sonar, mas nunca duran.
Así esta noche clara. Ayer cuando la aurora
o cuando el día cumplido estira el rayo
final, ya en tu rostro acaso.
Con tu pincel de luz cierra tus ojos.
Duerme.
La noche es larga, pero ya ha pasado.

Vicente Aleixandre

Psd- Gracias por poner los capítulos en clase para aquellos que tenemos dificultades para verlos

NaDiA -

Yo tuve la mama más mala de todo el mundo. Mientras que los niños no tenían que desayunar, yo tenía que comer cereal, huevos y pan tostado.

Cuando los demás tomaban refrescos gaseosos y dulces para el almuerzo, yo tenía que comer emparedado.

Mi madre siempre insistía en saber donde estábamos. Parecía que estábamos encarcelados. Tenía que saber quienes eran nuestros amigos.

Insistía en que si decíamos que íbamos a tardar una hora, solamente nos tardaríamos una hora.

Me da vergüenza admitirlo, pero hasta tuvo el descaro de romper la ley contra el trabajo de los niños menores. Hizo que laváramos trastes, tendiéramos camas, y aprendiéramos a cocinar y muchas cosas igualmente crueles.

Creo que se quedaba despierta en la noche pensando en las cosas que podría obligarnos a hacer. Siempre insistía en que dijéramos la verdad y solo la verdad.

Para cuando llegamos a la adolescencia ya fue mas sabia, y nuestras vidas se hicieron aun mas miserables, se volvió posesiva.

Nadie podía tocar el claxon para que salieramos corriendo. Nos avergonzaba hasta el extremo, obligando a nuestros amigos a llegar a la puerta para preguntar por nosotros.

Mi madre fue un completo fracaso. Ninguno de nosotros ha sido arrestado. Cada uno de mis hermanos ha servido a su patria, y " A quién debemos culpar de nuestro terrible futuro? Tienen razón, a nuestra madre.

Vean de todo lo que nos hemos perdido. Nunca hemos podido participar en una demostración y actos violentos y miles de cosas mas que hicieron nuestros amigos.

Ello nos hizo convertirnos en adultos educados y honestos. Usando esto como ejemplo, estoy tratando de educar a mis hijos de la misma manera.

He querido compartirles estos dos pensamientos que me gustan mucho, porque en efecto soy muy afortunada en tener a la mamá más mala del mundo y al mejor amigo y compañero de juegos mi papá.

NaDiA -

Cuando fuimos niños... siempre tuvimos alguien especial que jugaba con nosotros...

Alguien que nos llevaba de paseo en sus hombros y nos mostraba el mundo desde los ojos de un gigante…

Alguien que nos preparaba para volar en el ciberespacio aunque no pensáramos ser astronautas…

Alguien que nos hizo vivir la montaña rusa antes de que pudiéramos entrar a un parque de diversiones…

Alguien que nos enseñó que podíamos ser superhéroes sin necesidad de una capa para volar por los aires…

Alguien que nos mostró lo que eran las torturas de cosquillas…

Pero este alguien también se encargó de enseñarnos otras cosas de la vida…

Nos enseñó que a veces caemos pero debemos aprender a levantarnos… y es mucho más fácil cuando tenemos alguien que nos tome de la mano

Nos enseñó que hay momentos de diversión y momentos no tan divertidos…

Nos enseñó que la mejor manera de aprender algo... es volviéndolo divertido... y que la historia podía convertirse en un cuento y los números en juegos…

Nos enseñó que un abrazo reconforta más que mil palabras que se pierden en el tiempo…

Nos enseñó que es bueno mostrar nuestros sentimientos… y que una lágrima no demuestra debilidad en quien la derrama…

Este alguien en nuestras vidas… fue un guía en nuestro camino... un ser especial que podía reír o llorar con nosotros de acuerdo al momento vivido…

Este ser... este alguien... esta persona especial... que hoy nos acompaña o nos cuida desde lejos, que a veces visitamos o sólo podemos traer a la memoria... que nos dio todo lo que pudo darnos para que lleguemos a ser lo que somos hoy en la vida…

Merece ser engreído... abrazado... amado... porque él nos ha dedicado su cariño desde que llegamos a su vida y se convirtió en nuestro guía y guardián en cada uno de nuestros días.

Por eso hoy al llegar a casa... llamemos... abracemos... o recordemos a este ser tan especial... a quien llamamos PAPA... y demostrémosle lo que significa en nuestras vidas.

Sergio Martín -

A tortura te sentencian

Porque osaste hablar

Hablaste pues te atreviste

A decir y no a callar



Torturas que rompen Almas

Torturas y torturados

Echaron junto contigo

Entre los muros helados



Torturas sobre las manos

Torturas entre las piernas

Torturas sobre los ojos

Torturas sobre la lengua



Torturas en la cabeza

Por dentro y fuera de ella

Que te llegan a lo hondo

Desgarrándola completa

Parado sobre el rin

Empapado de tu sangre

A sol y frío te exponen

Cual si apátrida fueras



Torturas bajo el agua y

Después tú sobre ella

Aguantado por las garras

Que amenazan con soltarte



Torturas te aplicaron

Cual si matarte quisieran

De hambre, de sed, de llanto

A golpes y a ofensas



Torturas entre cadenas

Que asfixiantes te aprietan

El cuerpo está vencido

¡Pero el Alma entera!





Jesús A Peñaranda Chadid

Mari Paz Arbalejo Iñarrea -

DESOLACIÓ

Jo soc l'esqueix d'un arbre, esponerós ahir,
que als segadors feia ombra a l'hora de la sesta;
mes branques una a una va rompre la tempesta,
i el llamp fins a la terra ma soca migpartí.

Brots de migrades fulles coronen el bocí,
obert i sense entranyes, que de ma soca resta;
cremar he vist ma llenya; com fumerol de festa,
al cel he vist anr-se'n la millor part de mi.

I l'amargor de viure xucla ma rel esclava,
i sent brostar les fulles i sent pujar la saba,
i m'aida a esperar l'hora de caure un sol conhort.

Cada ferida mostra la pèrdua d'una branca;
sens mi, res parlaria de la meitat que em manca;
jo visc sols per a plànyer lo que de mi s`és mort.

[Joan Alcover]

SEVILLANO -

Hoy todo va al revés.
Los golpes no entienden de nada, solo de poner la razón del revés.
Los jueces entienden de leyes, pero según donde, se entiende al revés.
Una lágrima se entiende igual al derecho que al revés.

Las guerras esconden el hambre,los desprecios del color del metal,lo negro parece importante,tanto que no saben cómo parar.

Y los llantos se entienden igual, por delante y por detrás.

Por más que el sol, por más que quiera yo,
por mal que te parezca, por más que quiera dios.
Por más que no, por más que buenas son, aquí manda el dinero y luego el corazón.
Por más amor, hoy todo va al revés.

Las armas se pagan con armas,
las batallas con la fe del que va.
Las cortes esconden verdades,
tantas que al final las tendrán que adornar.
Y las noticias llegan si al final, las mentiras van detrás.

Por más que el sol, por más que quiera yo,
por mal que te parezca, por más que quiera dios.
Por más que no, por más que buenas son,
aquí manda el dinero y luego el corazón.
Por más amor, hoy todo va al revés.
Antonio Orozco

lara -

la vida pasará, para saber si la has aprovechado al máximo mira desde donde estés cuantas almas has destrozado con tu partida...la añoranza de tu alma marca la diferencia que marcaste en este mundo.

Elena Merino -

El amor erótico es exclusivo, pero ama en la otra persona a toda la humanidad, a todo lo que vive. (Erich Fromm, El arte de amar).

Noelia (Roja) -

Es curioso que la vida cuanto más vacía, más pesa.

Belén Lobos Montañés -

Ya hay un cortometraje que propone lo que dice Berta de vivir la vida al revés, por título tiene un palídromo (¿prefieres "de atrás adelante" o viceversa?...): "LA RUTA NATURAL", de Álex Pastor. Os lo recomiendo a todos, fue uno de los finalistas del concurso de cortos de Fotogrmas de 2006.

Zola -

Quisiera que mi voz fuera tan fuerte
que a veces retumbaran las montañas
y escucharais las mentes social-adormecidas
las palabras de amor de mi garganta.
Abrid los brazos, la mente y repartíos
que sólo os enseñaron el odio y la avaricia
y yo quiero que todos como hermanos
repartamos amores, lágrimas y sonrisas.
De pequeño me impusieron las costumbres
me educaron para hombre adinerado
pero ahora prefiero ser un indio
que un importante abogado.
Hay que dejar el camino social-alquitranado
porque en él se nos quedan pegadas las pezuñas
hay que volar libre al sol y al viento
repartiendo el amor que tengas dentro.

Manuel Chinato

Pablo J -

Palinodia: detrás de los gris

Ah, yo quiero vivir
dentro del orden general
de tu mundo.
Necesito vivir entre los hombres.
Veo un árbol: sus brazos ya en angustia
o ya en delicia lánguida
proclaman su verdad:
su alma de árbol se expresa,
irreductiblemente única.
Pero el hombre que pasa junto a mí
el hombre moderno
con sus radios, con sus quinielas, con sus películas sonoras
con sus automóviles de suntuosa hojalata
o con sus tristes vitaminas,
mudo tras su etiqueta que dice «comunismo» o «democracia» dice,
con apagados ojos y un alma de ceniza
¿que es?, ¿quién es?

¿Es una mancha gris, un monstruo gris?

Monstruo gris, gris profundo,
profundamente oculta sus amores, sus odios,
gris en su casa,
gris en su juego,
en su trabajo, gris,
hombre gris, de gris alma.
Yo quiero, necesito,
mirarle allá a la hondura de los ojos, conocerle,
arrancarle su careta de cemento,
buscarle por detrás de sus tristes rutinas.
Por debajo de sus fórmulas de lorito
real (¡Pase usted! ¡Tanto gusto!),
aventarle sus tumbas de ceniza
huracanarle su cloroformo diario.

Un día llegará en que lo gris se rompa,
y tus bandos resuenen arcangéíicos,
oh gran Dios.

Dime, Dios mío, que tu amor refulge
detrás de la ceniza.
Dame ojos que penetren tras lo gris
la verdad de las almas,
la hermosa desnudez de tu imagen:
el hombre.


Dámaso Alonso

Andrés (Óscar) -

Y es que no podemos empezar el año de otra manera, porque sigo buscando el porqué de las cosas, con un año más, porque ayer Estados Unidos bombardeaba Somalia en busca de un posible presunto "a lo mejor" sospechoso terrorista, y los medios de comunicación dan preferencia al nuevo movil ipod de Apple. Y es que, otro año empiezo cansado y malherido, pero como siempre digo, aquí nunca pasa nada.

Para Somalia e Irak, por los asesinatos futuros...

"En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad.

Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?...

Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio.

¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?

Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados."

Jose Agustín Goytisolo.

Irene Zugasti -

Instrúyanse, por que necesitaremos de toda nuestra inteligencia...

Conmuévanse, por que necesitaremos de todo nuestro entusiasmo,

y organícense, por que necesitaremos de toda nuestra fuerza.

A. Gramsci

Andrés (Óscar) -

Soldadito de Bolivia,
soldadito boliviano,
armado vas con tu rifle,
que es un rifle americano,
soldadito de Bolivia,
que es un rifle americano.

Te lo dio el señor Barrientos,
soldadito boliviano,
regalo de mister Johnson,
para matar a tu hermano,
para matar a tu hermano,
soldadito de Bolivia,
para matar a tu hermano.

¿No sabes quien es el muerto,
soldadito boliviano?
El muerto es el Che Guevarra,
y era argentino y cubano,
soldadito de Bolivia,
y era argentino y cubano.

El fue tu mejor amigo,
soldadito boliviano,
el fue tu amigo de a pobre
del Oriente al altiplano,
del Oriente al altiplano,
soldadito de Bolivia,
del Oriente al altiplano.

Esta mi guitarra entera,
soldadito boliviano,
de luto, pero no llora,
aunque llorar es humano,
aunque llorar es humano,
soldadito de Bolivia,
aunque llorar es humano.

No llora porque la hora,
soldadito boliviano,
no es de lagrima y pañuelo,
sino de machete en mano,
sino de machete en mano,
soldadito de Bolivia,
sino de machete en mano.

Con el cobre que te paga,
soldadito boliviano,
que te vendes, que te compra,
es lo que piensa el tirano,
es lo que piensa el tirano,
soldadito de Bolivia,
es lo que piensa el tirano.

Despierta, que ya es de día,
soldadito boliviano,
esta en pie ya todo mundo,
porque el sol salió temprano,
porque el sol salió temprano,
soldadito de Bolivia,
porque el sol salió temprano.

Coge el camino derecho,
soldadito boliviano;
no es siempre camino fácil,
no es fácil siempre ni llano,
no es fácil siempre ni llano,
soldadito de Bolivia,
no es fácil siempre ni llano.

Pero aprenderás seguro,
soldadito boliviano,
que a un hermano no se mata,
que no se mata a un hermano,
que no se mata a un hermano,
soldadito de Bolivia,
que no se mata a un hermano.

Nicolás Guillén.

jose navareño garrido -

Es un árbol solitario
En un sitio olvidado
De la mano de los hombres,
Y quizás de la de Dios.

Su cuerpo retorcido
No alza los brazos
Donde antes descansaban
Las aves que buscaban
Recobrar su fuerza en él.

Por eso aguarda ahora el rayo
Tan temido en su juventud.
Para que haga un nido en él
La luz del fuego,
Que le lleve hacia el Dios que le olvidó.

Y es que el árbol que allí vive
Ve cómo su sangre
Se envejece, mientras en sus ramas
Sólo crece el fruto de la soledad.

Y es tan débil su regazo
Que allí ninguna madre anida ya.
Su hojarasca no es ya tan tupida
Como lo fue cuando ofrecía sombra al peregrino.

Por eso aguarda ahora el rayo
Tan temido en su juventud.
Para que haga un nido en él
La luz del fuego
Que le lleve hacia el Dios que le olvidó.

Gaona -

Me gustaría compartir con vosotros un texto que un día el profesor compartió con nosotros, y que yo guarde esperando una oportunidad para que más gente pudiese disfrutar de él:

EL PRINCIPITO
Antoine de Saint-Exupéry

Sé que en algún lugar del mundo, existe una rosa única, distinta de todas las demás rosas, una cuya delicadeza, candor e inocencia, harán despertar de su letargo a mi alma, mi corazón y mis riñones.
A esa rosa, donde quiera que esté, dedico este trabajo, con la esperanza de hallarla algún día, o de dejarme hallar por ella.
Existe... rodeada de amapolas multicolores, filtrando todo lo bello a través de sus ojos aperlados, cristalinos y absolutamente hermosos...
EL PRINCIPITO
Antoine de Saint-Exupéry
Sé que en algún lugar del mundo, existe una rosa única, distinta de todas las demás rosas, una cuya delicadeza, candor e inocencia, harán despertar de su letargo a mi alma, mi corazón y mis riñones.
A esa rosa, donde quiera que esté, dedico este trabajo, con la esperanza de hallarla algún día, o de dejarme hallar por ella.
Existe... rodeada de amapolas multicolores, filtrando todo lo bello a través de sus ojos aperlados, cristalinos y absolutamente hermosos...

Marta Fdez -

...que vagaban sin tino a media noche en el cercado de los ferrocarriles preguntándose dónde ir, y partían, sin dejar atrás corazones destrozados...
...que se quemaban los brazos con cigarrillos en protesta por la narcótica neblina de tabaco del capitalismo...
...que cantaban desesperados desde sus ventanas, se caían por la ventanilla del metro, se arrojaban al mugriento Pasaic, se abalanzaban sobre los negros, lloraban por toda la calle, bailaban sobre vasos de vino rotos con los pies descalzos estrellaban discos de nostálgico jazz europeo alemán de los años 30...

Aullido- Allen Ginsberg

Paula s.T. -

Las alas son para volar.

Cuando se hizo grande, su padre le dijo:>.
- Pero yo no sé volar - contestó el hijo.
- Es verdad... - dijo el padre y caminando lo llevó hasta el borde del abismo en la montaña.
- ¿Ves, hijo? Este es el vacío. Cuando quieras volar vas a pararte aquí, vas a tomar aire, vas a saltar al abismo y extendiendo las alas, volarás.
El hijo dudó.
- ¿Y si me caigo?
- Aunque te caigas, no morirás. Sólo te harás algunos rasguós que te harán más fuerte para el siguiente intento - contestó el padre.
El hijo volvió al pueblo a ver a sus amigos, a sus compañeros,auellos con los que había caminado toda su vida.
Los más estrechos de mente le dijeron: >.
Los más amigos le aconsejaron: >.
El joven escuchó el consejo de quienes lo querían. Subió a la copa de un árbol y, con coraje, saltó... Desplegó las alas, las agitó en el aire con todas sus fuerzas pero desgraciadamente, se precipitó a tierra...
Con un gran chichón en la frente, se cruzó con su padre.
- ¡Me mentiste! No puedo volar. Lo he probado y ¡mira el golpe que me he dado! No soy como tú. Mis alas sólo son de adorno.
- Hijo mío - dijo el padre - Para volar, hay que crear el espacio de aire libre necesario para que las alas se desplieguen. Es como para tirarse en un paracaídas: necesitas cierta altura antes de saltar.
Para volar hay que empezar asumiendo riesgos.

Si no quieres, quizás lo mejor sea resignarse y seguir caminando para siempre.

Jorge Bucay

Mªjosé Bachiller -

Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar indefectiblemente te encontrarás a ti mismo, y ésa, sólo ésa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas.
( PABLO NERUDA )

Neus -

somos demasiados y no podrán pasar por encima de los años que tuvimos que callar, por los libros prohibidos y las entradas secretas. Por todos los que un día se atrevieron a gritar que la tierra era redonda y que había algo más que dragones y abismos, donde acababan los mapas. por las noches de vacío cuando te ibas a dormir, esperando que la suerte volviera a sonreir, con los ojos abiertos esperando un milagro. siento que llegó nuestra hora, esta es nuestra revolución. somos demasiados y no podrán pasar por encima de la vida que queremos heredar, donde no tenga miedo a decir lo que pienso. por todas las canciones que empiezan a nacer para no ser escuchadas y al fin lo van a ser. cantadas por rabia por los que siempre callaron. siento que llegó nuestra hora, esta es nuestra revolución. somos una luz cegadora, fuerte, más brillante que el sol. revolución. este es el día de la revolución. siento que llegó nuestra hora, esta es nuestra revolución. porque creo que este es el momento de olvidar lo que nos separó y pensar en lo que nos une.

AMARAL "REVOLUCIÓN"

Paloma Herrero Ortega -

- El buscador -

Autor: JOrge Bucay

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como un buscador,...

Un buscador es alguien ,que busca; no necesariamente alguien que encuentra.

Tampoco es alguien que, necesariamente, sabe qué es lo que está buscando. Es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.

Un día, el buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Había aprendido a hacer caso riguroso de estas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo. Así que lo dejó todo y partió.

Después de dos días de marcha por los polvorientos
caminos, divisó, a lo lejos, Kammir. Un poco antes de lle­gar al pueblo, le llamó mucho la atención una colina a la derecha del sendero. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores
encantadores. La rodeaba por completo una especie de
pequeña valla de madera lustrada.

Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar.

De pronto, sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en aquel lugar.

El buscador traspasó el portal y empezó a caminar len­tamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles.

Dejó que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de aquel paraíso multicolor.

Sus ojos eran los de un buscador, y quizá por eso des­cubrió aquella inscripción sobre una de las piedras:

Abdul Tareg, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días.

Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que aquella pie­dra no era simplemente una piedra: era una lápida.

Sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en aquel lugar.

Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado también tenía una inscripción. Se acercó a leerla. Decía:

Yamir Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas

El buscador se sintió terriblemente conmocionado.

Aquel hermoso lugar era un cementerio, y cada piedra era una tumba.

Una por una, empezó a leer las lápidas.

Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto.

Pero lo que lo conectó con el espanto fue comprobar que el que más tiempo había vivido sobrepasaba apenas los once años...



Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar.

El cuidador del cementerio pasaba por allí y se acercó.

Lo miró llorar durante un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.

—No, por ningún familiar —dijo el buscador—. ¿Qué pasa en este pueblo? ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciu­dad? ¿Por qué hay tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que les ha obligado a construir un cementerio de niños?

El anciano sonrió y dijo:

—Puede usted serenarse. No hay tal maldición. Lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le con­taré...:

«Cuando un joven cumple quince años, sus padres le regalan una libreta como esta que tengo aquí, para que se la cuelgue al cuello. Es tradición entre nosotros que, a par­tir de ese momento, cada vez que uno disfruta intensa­mente de algo, abre la libreta y anota en ella:

A la izquierda, qué fue lo disfrutado.

A la derecha, cuánto tiempo duró el gozo,

Conoció a su novia y se enamoró de ella. ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla? ¿Una semana? ¿Dos? ¿Tres semanas y media...?

Y después, la emoción del primer beso, el placer mara­villoso del primer beso... ¿Cuánto duró? ¿El minuto y medio del beso? ¿Dos días? ¿Una semana?

¿Y el embarazo y el nacimiento del primer hijo...?



¿Y la boda de los amigos? ¿Y el viaje más deseado?

¿Y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano?

¿Cuánto tiempo duró el disfrutar de estas situaciones? ¿Horas? ¿Días?

Así, vamos anotando en la libreta cada momento que disfrutamos... Cada momento.

Cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado para escribirlo sobre su tumba.

Porque ese es para nosotros
el único y verdadero tiempo vivido».

Sara Ayllón -

"Cogió un trozo de papel, y de nuevo una lágrima se encontró con lo blanco. El blanco azahar de una mañana de primavera, el blanco de una carta de despedida o de una carta de perdón, pero daba igual si esta carta la liberaba por fin. No era tarea fácil, tenía que luchar con su constante soledad, con su rutinaria tristeza, con su pasado y con su futuro...pero su presente le pedía el favor, le reclamaba un poco de valentía, y el valor no dudó en dárselo.

Tras coger un par de ropas, echó un vistazo por la ventana, y no vio a nadie. Echo otro vistazo por la puerta que se encontraba al fondo de la habitación, y no vio a nadie... y cuando echo el último vistazo antes de abandonar la ciudad pudo verse a si misma, ya no estaba sola, pues tenía la felicidad de su mano".

La soledad es la mayor desgracia de un hombre y a su vez su más preciado tesoro en sus momentos de angustia

Alvaro Marchante Carrero -

RIQUEZA Y POBREZA:

Una vez, un padre de una familia acaudalada llevó a su hijo a un viaje por el campo, con el firme propósito de que viera cuan pobre era la gente del campo que comprendiera el valor de las cosas y lo afortunados que eran ellos.
Estuvieron por espacio de un día y una noche completos en la granja de una familia campesina muy humilde.
Al concluir el viaje y de regreso a casa el padre le pregunta a su hijo:
- ¿ Que te pareció el viaje?
- !!Muy lindo papá!!
- ¿Viste que tan pobre y necesitada puede ser la gente?
- ¡ Si ¡
- ¿Y que aprendiste?
- Vi que nosotros tenemos un perro en casa, y ellos tienen cuatro. Nosotros tenemos una piscina de 25 metros, ellos tienen un arroyo que no tiene fin. Nosotros tenemos lámparas importadas en el patio, ellos tienen miles de estrellas. Nuestro patio llega hasta el limite de la casa, el de ellos tiene todo el horizonte. Especialmente papá, vi que ellos tienen tiempo para conversar y convivir en familia. Tú y mamá tienen que trabajar todo el tiempo y casi nunca los veo y rara es la vez que charlan conmigo.
Al terminar el relato, el padre se quedó mudo...y su hijo agregó:
- Gracias papá, por enseñarme lo ricos que podríamos llegar a ser.

Alvaro Marchante Carrero -

LA CHIMENEA

Un joven que había estudiado lógica, acudió a un rabino y solicitó ser instruido en Talmud.
"¿Lógica?" - preguntó el rabino - "dudo que eso sea suficiente para estudiar Talmud, pero te tomaré una prueba. Supongamos que dos hombres bajan por una chimenea, uno sale con la cara limpia y el otro con la cara sucia ¿Cuál se lava la cara?"
"Eso es fácil, el de la cara sucia" - respondió el estudiante
"Incorrecto" - dijo el rabino - "el de la cara limpia. Veamos: el de la cara sucia mira al de la limpia y piensa que su cara también está limpia. El de la cara limpia mira al de la sucia y piensa que su cara está sucia, así que él se lava la cara."
"No pensé en eso" - admitió el joven - "deme otra oportunidad".
"Volvamos a empezar. Dos hombres bajan por una chimenea, uno sale con la cara limpia y el otro con la cara sucia ¿Cuál se lava la cara?" - Planteó el rabino.
"Recién hemos respondido, aquel con la cara limpia" - contestó el estudiante.
"No. Ambos se lavan la cara - dijo el rabino - Aquel con la cara sucia mira al de la limpia y piensa que su cara está limpia también. Pero el de la cara limpia mira al de la sucia, y piensa que su cara también lo está, entonces se lava. Cuando el de la cara sucia ve que el de la limpia lava su cara, él también se lava. Por lo tanto ambos lavan su cara".
"No me di cuenta de esa alternativa" - expresó el joven - "deme otra oportunidad".
"Está bien. Dos hombres bajan por una chimenea, uno sale con la cara limpia y el otro con la cara sucia ¿Cuál se lava la cara?" - Preguntó el rabino.
"Ambos lavan su cara" - respondió con énfasis el estudiante.
"No. Ninguno de los dos". - Dijo el rabino - "Aquel con la cara sucia mira al de la limpia y piensa que la suya también lo está. El de la cara limpia mira al de la sucia, y piensa que su cara también está sucia. Pero cuando él ve que el hombre de la cara sucia no se lava, él tampoco se lava. Por lo tanto ninguno se lava."
"Una última oportunidad y le demostraré que puedo estudiar Talmud" - pidió el joven.
"Dos hombres bajan por una chimenea, uno sale con la cara limpia y el otro con la cara sucia ¿Cuál se lava la cara?" - Volvió a plantear el rabino.
"Ninguno" - exclamó triunfalmente el estudiante.
"¿Ves ahora por que la lógica no es suficiente para estudiar Talmud? ¿Cómo es posible que dos hombres que bajan por la misma chimenea, uno salga con la cara sucia y otra con la cara limpia? ¿No ves que la pregunta es tonta? Y si intentas contestar preguntas tontas, tu respuesta será tonta. Así que aprende algo más de lógica antes de que intentes estudiar el Talmud." - Sugirió el rabino.

María Vindel -

Que sería de nosotros sin esos amigos, sin esos enemigos, sin esos compañeros que cada día nos hacen ir a la cama aprendiendo algo nuevo y enriqueciennos como personas.
"Únicamente lo que es otro nos convierte por completo en nosotros mismos"

paula lozano eiroa -

«La vida no es de nadie, todos somos
la vida-pan de Sol para los otros,
los otros todos que nosotros somos,
soy otro cuando soy, los actos míos
son más míos si son también de todos,
para que pueda ser he de ser de otro...».

Berta -

Se debería empezar muriendo y así ese trauma está superado.Luego te despiertas en una residencia mejorando día a día.Después te echan de la residencia porque estás bien y lo primero que
haces es cobrar tu pensión.Luego en tu primer día de trabajo te dan un reloj de oro.Trabajas 40 años hasta que seas bastante joven como para disfrutar del
retiro de la vida laboral.Entonces vas de fiesta en fiesta, bebes, practicas el sexo y te preparas para empezar a
estudiar.Luego empiezas el cole, jugando con
tus amigos, sin ningún tipo
de obligación, hasta que seas bebé.Y los últimos 9 meses los pasas flotando tranquilo.

"Deberíamos vivir la vida al revés". No está nada mal, ¿verdad?

Pablinator -

Quiero aprovechar para poner una canción de celtas cortos, se llama carta a Rigobertamenchu.
Mientras soñemos estamos vivos

Bienvenido, esta es la tierra de los sueños
cuenta y dime que es lo quieres soñar
con mi magia seremos dos compañeros
por tus sueños, si me invitas a pasar

Quiero ver la luz del Sol natural
quiero despertar sin temer morir
quiero caminar de país en país
sin tener que odiar a quien vive allí

Quiero amanecer en un mundo en paz
quiero resistir a ser infeliz
quiero enamorar a esa chica, si
quiero colorear el día que esté gris

Quiero cultivar un bello jardín
quiero despertar en un día feliz
quiero yo cantar mis deseos, si
y quiero soñar que son realidad

Quiero amanecer, quiero resistir
quiero enamorar, y quiero soñar.

Carmen Águeda -

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.

Sucede que entro en las sastrerías y en los cines

marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro

Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.

Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,

sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,

ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas

y mi pelo y mi sombra.

Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso

asustar a un notario con un lirio cortado

o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

Sería bello
ir por las calles
con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,

vacilante, extendido, tiritando de sueño,

hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,

absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.

No quiero continuar de raíz y de tumba,

de subterráneo solo, de bodega con muertos

ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo

cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,

y aúlla en su transcurso como una rueda herida,

y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,

a hospitales donde los huesos salen por la ventana,

a ciertas zapaterías con olor a vinagre,

a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos

colgando de las puertas de las casas que odio,

hay dentaduras olvidadas en una cafetera,

hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,

hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,

con furia, con olvido,

paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,

y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:

calzoncillos, toallas y camisas que lloran

lentas lágrimas sucias.


Pablo Neruda

Elia Pesquera -

Muy bonitos textos. Intentare incluir alguno en estos dias. saludos

Carpintero -

Por Octavio Paz

CIERRA los ojos y a oscuras piérdete
bajo el follaje rojo de tus párpados.
Húndete en esas espirales
del sonido que zumba y cae
y suena allá, remoto,
hacia el sitio del tímpano,
como una catarata ensordecida.
Hunde tu ser a oscuras,
anégate en tu piel,
y más, en tus entrañas;
que te deslumbre y ciegue
el hueso, lívida centella,
y entre simas y golfos de tiniebla
abra su azul penacho el fuego fatuo.
En esa sombra líquida del sueño
moja tu desnudez;
abandona tu forma, espuma
que no se sabe quién dejó en la orilla;
piérdete en tí, infinita,
en tu infinito ser,
mar que se pierde en otro mar:
olvídate y olvídame.

de "EL GIRASOL" (1943-1948)

Nesemu: El poeta es un fingidor -

Hay suficiente metafísica en no pensar en nada.
¿Qué pienso yo del mundo?
¡Qué sé yo lo que pienso del mundo!
Si me pusiese enfermo, lo pensaría.
¿Qué idea tengo yo de las cosas?
¿Qué opino de las causas y los efectos?
¿Qué he meditado sobre Dios y el alma
y sobre la creación del Mundo? [...]
¿El misterio de las cosas? ¿Qué sé yo lo que es el misterio?
El único misterio es que haya quien piense en el misterio. [...]
Pensar en el sentido íntimo de las cosas
es superfluo, como pensar en la salud
o llevar un vaso al agua de las fuentes.
El único sentido íntimo de las cosas
es que no tienen ningún sentido íntimo. [...]
Lo que vemos de las cosas son las cosas.
¿Por qué habíamos de ver una cosa si hubiese otra?
¿Por qué ver y oír sería engañarnos
si ver y oír son ver y oír?
Lo esencial es saber ver,
saber ver sin estar pensando,
saber ver cuando se ve,
y no pensar cuando se ve,
no ver cuando se piensa.
Pero esto (¡tristes de nosotros que llevamos el alma
vestida!),
esto exige un estudio profundo,
un aprendizaje de desaprender
y un secuestro en la libertad de aquel convento
del que los poetas dicen que las estrellas son las monjas
eternas
y las fl ores las penitentes convictas de un solo día,
pero donde después de todo las estrellas no son más que
las estrellas
ni las fl ores otra cosa que fl ores,
y por eso es por lo que las llamamos estrellas y fl ores.
[FERNANDO PESSOA, Antología poética]

Nesemu: Soy esta vida -

Soy esta vida
Soy esta vida y la que queda,
la que vendrá después en otros días,
en otras vueltas de la tierra.
La que he vivido tal como fue escrita
hora tras hora
en el gran libro indescifrable;
la que me anda buscando en una calle,
desde un taxi
y sin haberme visto me recuerda.
Ya no sé cuándo llegará, qué la detiene;
no conozco su rostro, su cuerpo, su mirada;
no sé si llegará de otro país
—en un tapiz volante—
o de otro continente.
Soy esta vida que he vivido o malvivido
pero más la que aguardo todavía
en las vueltas que la tierra me debe.
La que seré mañana cuando venga
en un amor, una palabra;
la que trato de asir cada segundo
sin saber si está aquí, si es ella la que escribe
llevándome la mano.

(EUGENIO MONTEJO, Alfabeto del mundo]

Nesemu: Los árboles -

Hablan poco los árboles,
se sabe.
Pasan la vida entera meditando
y moviendo sus ramas.
Basta mirarlos en otoño
cuando se juntan en los parques:
sólo conversan los más viejos,
los que reparten las nubes y los pájaros,
pero su voz se pierde entre las hojas
y muy poco nos llega, casi nada.
Es difícil llenar un breve libro
con pensamientos de árboles.
Todo en ellos es vago, fragmentario.
Hoy, por ejemplo, al escuchar el grito
de un tordo negro, ya en camino a casa,
grito final de quien no aguarda otro verano,
comprendí que en su voz hablaba un árbol,
uno de tantos,
pero no sé qué hacer con ese grito,
no sé cómo anotarlo.

[EUGENIO MONTEJO, Alfabeto del mundo]

Nesemu: Oración por el tacto -

Toco la tierra con mis manos,
esta tierra sagrada y tan antigua
adonde mis padres me trajeron.
Trato de palparme en su materia,
en el milagro de estar vivo,
—es mi oración por el tacto.
Nunca sabré dónde termina y yo comienzo,
qué de mi cuerpo ya no es suyo,
cuánto guarda mi voz de su silencio.
Sólo tengo esta vida
que dentro de ella erró dormida por los aires
hasta que vio la luz con mis retinas
y hoy me apura los pasos.
Palpo la noche de quienes me preceden,
el futuro que atisban desde un tiempo remoto
y aclara mis anteojos.
Toco la tierra que yo soy, que he sido,
la que habla por mi boca y mira por mis ojos,
la que ahora mismo, con mi lápiz,
escribe las letras de esta página.
Al palpar lo que palpo hablo con alguien,
me aferro a su raíz en lo invisible,
—es mi oración por el tacto.
Soy el que va soñando entre las cosas,
la lumbre que se encarna de este sueño
y tierra viva, palabra de la tierra,
un ínfimo fragmento de su espejo,
jamás en el espacio nos hemos separado.
Guardo en su seno mi máscara de arcilla,
mi guitarra enterrada...
Dentro o fuera de mí la reconozco,
en cuanto siento o miro,
en el asombro de estar despierto no sé cómo,
a bordo noche y día de esta errancia sin término
en la gravitación de la galaxia.
[EUGENIO MONTEJO, Adiós al siglo XX]

Nesemu Yo soy otro -

Yo soy otro, mi raíz es comunitaria. Por eso mismo, en su Visión de Anáhuac de Alfonso Reyes, Rubén Jaramillo expresa con toda belleza en su introducción lo siguiente: «Un pueblo se salva cuando logra vislumbrar el mensaje que ha traído al mundo: cuando logra
electrizarse hacia un polo, bien sea real o imaginario, porque de lo real y lo imaginario está tramada la vida. La creación no es un
juego ocioso: todo hecho esconde una secreta elocuencia y hay que apretarlo con pasión para que suelte su jugo jeroglífi co».

Teresa Villar -

Gracias por estas sabias palabras que sin duda nos incitan al esruerzo del pensamiento y la reflexión
Un saludo

Virginia, Sopla levante -

El prójimo nos ayuda a fabricar una definición de nosotros mismos, podemos tener ciertas semejanzas, y tantas diferencias,y entre ambos polos nos situamos. Sin duda cada uno se refleja en el que está frente a sí mismo, y según sea la imagen retrospectiva que reciba del otro podrá conocerse plenamente.Cada uno es único, un conjunto de individuos que fiorman una misma unidad. Como antiguamente se comunicaban mediante las señales que reflejaba la luz de la luna mediante espejos, las personas se reflejan unas en otras,transmitiendo unmismo mensaje. Todos somos uno.
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